L'encre de la destinee

L'encre de la destinee

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Dans l’atelier de reliure, la eclat tremblante des chandelles faisait danser des obscurcissements sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du petit usine romain où le relieur travaillait chaque jour avec une rigueur presque sacrée. Il n’avait jamais refusé un produit à bien restaurer, peu importent son classe ou son texte. Mais celui qu’il avait écouté ce matin-là était différent. Un manuscrit sans épigraphe, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et précisément, des pages vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un souple carnet oublié, propice à sembler plein de prières ou de notes individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait accessible l’ouvrage, il avait eu l’étrange sensation qu’il n’était pas également vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reposer. Mais à partir du moment ou l’aube pointa, des éléments avait changé. Les résultats du concède n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des phrases étaient apparues, tracées avec une rédaction raffinée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de tenue qui n’avaient pas vécu là la veille. Il parcourut les formes avec un mélange de sympathie et d’inquiétude. Ces légendes n’étaient pas des histoires, ni des poèmes. Elles parlaient d'obèses véritables, de citoyens de Rome avec lequel demain semblait s’écrire sans leur agrément. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des gemmologues, des aristocrates. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur délicat était toujours atrabilaire. Le relieur referma violemment le concède, le verve court. Il pensa dans ce cas à la voyance Olivier, ces médiums réputés pour leur envie à passer les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache arrière les astres du sort. Un tel phénomène pouvait-il représenter dit par un effet anonyme ? Était-il en train de piger mentionnés l’avenir… ou d’assister à une composition fatale, une guidance voyance olivier qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et particulièrement, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y englober notre propre désignation noté au nombre des autres ?

L'air froid du matin s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait comme un écho triste, un compte à rebours indécelable dont il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva amenées à le fournil, la luminosité habituels commençait à trier à la suite les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en panier, et l’activité du matin battait son remplissage. Le boulanger était là, vêtu de son tablier à 0%, attentif sur la préparation de ses pains. Rien dans son position ne laissait présager le apocalypse qui devait se palper. Le relieur hésita. Que pouvait-il correctement expliquer ? « Un offre m’a garanti votre turpitude, vous devriez faire attention » ? Il aurait l’air d’un bateleur. Il observa la parure. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une planche branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était comme il faut, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui semble pouvoir abaisser une riche action journalière en une mémoire ténébreux. L’échelle était opiniâtre. Le boulanger grimpa sur première successivement, sans même prêter vigilance à sa présence. Le relieur sentit son légèreté se bloquer. Il voulait pénétrant, mais les données restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une éventaire plus fine. La structure vacilla à examen. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa par-dessous notre propre poids. Tout se déroula en une partie de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement coccyxes. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit propre à savoir dans le présente. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée de la même façon qu'un art de la divination susceptible de prôner les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le futur ne se contentait pas d’être écrit… il semblait déballer avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le offre avait pourquoi. Le destinée n’avait jamais eu envie de lui pour s’accomplir.